3 horas sob o sol

3 horas sob sol

não há alternativa,
todo mundo
alternativo.
piercing,
cabelo,
maconha,
tattoo
e umbigo.
vozes roucas,
cabelos loucos,
pintados,
caídos.
volto pra casa desolado,
não há alternativa,
todo mundo
alternativo.
eu recluso,
me recuso
com o Buck e o Schop,
é que sou convencional?
nunca mais,
3 horas sob o sol.

é proibido

é proibido

felicidade não!!!

é proibido ser feliz.

pode andar

de sapato vermelho, (imposição do estado)

tamanho 74,

e com bola vermelha

enfeitando o nariz.

mas de resto...

é proibido ser feliz.

talvez envolva,

um pouco de sangue,

a festa que eu não fiz.

depois das 22h

proibido barulho,

lamina e cicatriz.

está definido,

é PROIBIDO

ser feliz.

lado b

lado b

eu tenho essa sensação

de que não há espaço pra mim,

todo o mundo

tem tanto talento

e eu com essa caneta quebrada

roendo as unhas no escuro.

sim,

a vida é um muro.

e qualquer um grava

e é parado na rua

tira fotos com estranhos e pôneis.

e ganha convites mil

pra exposições, saraus, vernissages, ménages...

tudo isso

me deixa a sensação

de que não há espaço pra mim,

escuto sempre o mesmo CD

e a modernidade não me deixa virar o disco

pois CD só tem um lado

meu Deus!

mataram o lado B.

de fato,

não há espaço pra mim,

nem unhas,

nem nada.

contrastes

contrastes

terminar o vinho

ver a lenha virar cinza

afastar o frio dos pés

com qualquer coisa nas entranhas.

desfiar tristezas no silencio

perdido numa brasa

que nunca chama.

essas loucuras

que a vida proporciona

que qualquer afago

só é sentido como luxo

por quem conhece a pobreza

até um tapa é um carinho

no rosto

que nunca viu delicadeza.

blues da perfeição

blues da perfeição

poemas sem letra A

a prática

leva a perfeição

e a caneta só custou um real

e não sou de igreja

e não sou de ninguém

vivo escapando

a prática

leva a perfeição

eu tenho uma caneta dourada

e a caneta

obedece a qualquer mão

é uma puta!

a pratica

leva a perfeição

estou rindo e você não

vê

curta a minha vida

passe a língua no anzol

eu prefiro o dia cinza

e eu sei que você não

tudo é treino

a prática

leva a perfeição

a rima foi embora

tinha cólica

coisa de menstruação

abriu a porta e foi andando

pra comemorar escrevi esse poema

não senti nada

a pratica

leva a perfeição.

invasores de corpos

invasores de corpos

onde quer que se vá
o mesmo tipo humano
corpos vazios
seguindo as tendências
obedecendo pacientes.
prato servido é marmita,
alumínio,
isopor.
enquanto pensam
no tamanho da bunda,
na marca do carro.
carros...
atraem bundas,
bundas exatas
atraem carros....
física quântica
atratores estranhos.
passo adiante,
a fila andou
onde quer que se vá
o mesmo tipo humano
por aí...
os invasores de corpos
desistiram.

talento

talento

um padre cantor

combate demônios na TV

conto as horas

pro mundo acabar.

ela dorme

tranqüila por fora

não faz questão

de saber,

se já foi

ou ainda vai ser.

o mundo

totalmente louco,

pior do que penso.

os demônios

são totalmente amadores

mas o padre...

esse sim,

é perfeito.

sobre a perfeição

sobre a perfeição

nada funciona,
nada é como deveria ser,
ou o contrário?
e tudo está Perfeito.
decadência exata.
o lado riscado # da moeda.
é nossa melhor CARA.
a alma aparente dói,
como um nervo exposto.
e sorri,
faltando um dente,
causando repulsa,
e tudo mais que é oposto da ternura,
ao outro que passa.
a falha...
nós somos a falha,
suicidas falando de amor,
Estripador sem navalha,
putas... nada sensuais.
eu só aceito a verdade,
nem menos,
nem mais.

O Demonio e eu

O Demônio e eu

eu tinha cortado o cabelo

e usava bastante gel,

não ligava nem um pouco.

tinha 12 reais na carteira

e dor no joelho esquerdo.

5°C as 7:00 da manhã

e eu podia morrer ali

ouvindo gimme shelter,

as pessoas na rua

não valiam nada,

e eu podia matar ali

ouvindo gimme shelter.

o Demônio guiava meus olhos,

e contra a vontade de todos,

eu me sentia bem.

do estranhamento

do estranhamento

estranho
eternamente estranho
barbudo, louco,
o hipotético patético
atual, oportuno
y no.
os olhos,
que viam longe,
estão fechados.
o antigo está distante
o novo não é ninguém.
é só um estranho
um pobre estranho
e com ele eu vou.

monitor

monitor

nova ordem mundial

uma pin-up

uma bobber

uma Harley

um poema

um tango

uma pena

uma pílula (tão pequena)

uma ponte,

longa e estreita,

a Havana de 90

uma caixa de charutos

guitarras e o som

do aspirador de pó.

o olho que tudo vê

acompanhando meu olhar

nos algoritmos

do anoitecer

ao amanhecer.